[Opinião] A Ira de Deus - Edward Paice

              

Título: A Ira de Deus

Série: -

Autor: Edward Paice

Data de Leitura: 11/04/2020 ⮞ 19/06/2020

Classificação: ⭐⭐

Sinopse

Sábado, 1 de Novembro de 1755, dia de Todos-os-Santos. Em Lisboa, a quarta maior cidade da Europa e a opulenta metrópole do grande império português, o dia amanhecera luminoso e quente. Poucos minutos depois das nove e meia, um barulho horrível anunciou uma das catástrofes mais devastadoras que alguma vez assolaram uma cidade importante no mundo ocidental. A duração de dez minutos do Grande Terramoto de Lisboa raramente foi igualada. A magnitude do maior dos três tremores foi de 8,75–9 na escala de Richter. Seguiram-se duas réplicas fortes bem como um enorme maremoto. A destruição ficou completa com um incêndio que lavrou durante uma semana, consumindo uma área superior à do Grande Incêndio de Londres. Perdeu-se a maior parte do imenso recheio valioso existente nos palácios, igrejas e armazéns de Lisboa. Morreram entre quarenta a cinquenta mil pessoas em Lisboa. Inspirando-se em fontes capitais, muitas das quais nunca antes utilizadas, Edward Paice pinta um retrato vívido de uma cidade e de uma sociedade transformadas para sempre no espaço de escassos minutos. A Ira de Deus é uma descrição emocionante feita por um escritor de excelência de um desastre natural recordado um século mais tarde como ‘a catástrofe mais temível que a história regista’.

Minha review no GoodReads

10 minutos que abanaram a Europa, mais de 2 meses para ler cerca de 300 páginas.

A melhor parte deste livro?

O excerto do poema de Voltaire, na contracapa!

Ó míseros mortais! Ó terra deplorável!

De todos os mortais monturo inextricável!

Eterno sustentar de inútil dor também!

Filósofos que em vão gritais: «Tudo está bem»;

Vinde pois, contemplai ruínas desoladas,

restos, farrapos só, cinzas desventuradas,

os meninos e as mães, os seus corpos em pilhas,

membros ao deus-dará no mármore em estilhas,

desgraçados cem mil que a terra já devora,

em sangue, a espedaçar-se, e a palpitar embora,

que soterrados são, nenhum socorro atinam

e em horrível tormento os tristes dias finam!

Aos gritos mudos já das vozes expirando,

à cena de pavor das cinzas fumegando,

direis: «Efeito tal de eternas leis se colha

que de um Deus livre e bom carecem de uma escolha»?

Direis do amontoar que as vítimas oprime:

«Deus vingou-se, e a morte os faz pagar seu crime»?

As crianças que crime ou falta terão, qual?,

esmagadas sangrando em seio maternal?

Lisboa, que se foi, pois mais vícios a afogam

que a Londres ou Paris, que nas delícias vogam?

Lisboa é destruída e dança-se em Paris.