Série: -
Autor: Catarina Barros
Data de Leitura: 03/11/2026 ⮞ 11/11/2026
Classificação: ⭐⭐⭐⭐⭐
Sinopse
Um livro de estreia sem par na literatura portuguesa atual.
Autora distinguida com a primeira edição da bolsa literária Penguin.
Maternidade, trabalho, Labor enlaça os veios que constituem a história da vida de uma mulher, reconfigurada no momento em que, aos vinte e um anos, se torna mãe. É um livro em gestaçã pessoal e político, nutrido e desnutrido pela experiência que ora lhe dá forma, ora o apaga. Uma narrativa que se debate com as circunstâncias da sua própria existência, usando a linguagem como corpo, sonho, jogo, como campo de batalha e campo aberto.
Afiado e audaz, mais lúcido do que lírico, o livro de estreia de Catarina Barros desfia a sucessão de empregos precários por que a autora passou e defende que os trabalhos do cuidado, historicamente invisibilizados, não são exteriores à literatura. Memória e filosofia, citação e narrativa são os feixes de uma singular reflexão sobre liberdade, criação e as condições políticas que permitem — ou não — que uma mulher escreva a sua história.
«Entediam-me o Marx, o Weber e o Grupo Krisis, prefiro os contos da Tillie Olsen e da Lucia Berlin. Não conheço as minhas camaradas, mas sei que passam muito tempo em casa, atendendo às necessidades mais urgentes, sem desistir da alegria. […] Sou da classe das que esperam que os filhos durmam, ou cresçam, para poderem continuar com as suas vidas; das que são para os outros um corredor e para si mesmas um intervalo; das que enlouqueceram ou se mataram; das que murcharam e das que azedaram.»
Minha review no GoodReads
Foi sem pensar que engravidei e foi sem pensar que me tornei mãe. É por isso, talvez, que, quando tento compreender como puderam estas duas coisas acontecer-me — começar a trabalhar e ter um filho —, não encontro nenhuma explicação. Não sei se este texto é sobre as teorias a que me fui agarrando, mas estou convencida de que a dificuldade de escrevê-lo, bem como a vontade de o fazer, estão relacionadas com a necessidade de transformar o irreflectido num pensamento, de me conhecer antes de mim.
Começarei por ser fascinante e, em seguida, farei o jantar. Viverei sem saber quem sou, mas nunca terei dúvidas acerca do que me cabe fazer.
Nos períodos em que não escrevo, sinto-me desaparecida.
Citações e sublinhados
Não sei quem sou — escrevo sobre isso a toda a hora —, o que também se percebe nos meus cadernos de tamanhos e materiais diversos, uns lisos, outros pautados, sem critério nem coerência.
Foi também nesse mês que descobri que estava grávida, o que me fez perder tanto a casa na Bica, como o emprego na Body Shop. Tinha vinte e um anos.
Eu não era desinformada, apenas jovem, e, como quase todos os jovens, sabia que havia coisas que não me podiam acontecer, como morrer, falhar ou engravidar.
Mesmo que a loucura seja desejada, há qualquer coisa de inesperado no modo como a vida se configura quando uma mulher dá por si vertida noutro ser humano, quando deixa de estar contida no seu próprio corpo, entretanto desfigurado, rasgado, atravessado.
De todos os problemas que uma mãe sozinha pode ter, o da interrupção é talvez o mais difícil de tratar. Encontro-o em todos os meus cadernos, a sua mensagem mais clara do que as palavras que o cercam.
Nos períodos em que não escrevo, sinto-me desaparecida. Escrevo para que as coisas me aconteçam, para que não passem tão depressa, para serem mais do que, caso não as escreva, acabarei por achar que foram. Sinto, desde muito nova, uma enorme dificuldade em acompanhar o meu destino. A vida desenrola-se diante de mim, como uma passadeira vermelha, sem me dar tempo de me vestir para a ocasião, e a escrita, como legendas dessincronizadas da imagem, corre atrás dos dias, desacertada. As palavras não impedem o esquecimento, mas, distraindo-me do momento seguinte, cavam um buraco para o presente.
Há muitas vezes um abismo entre mim e as minhas amigas que não são mães, um abismo constituído pela diferença que é ser na própria vida uma personagem secundária. Ser mãe é andar em círculo. Enquanto a vida das minhas amigas prossegue em linha recta, eu ando às voltas nos dias.
Reler um caderno antigo é como visitar a minha própria campa. De tempos a tempos, vou lá deixar umas flores.
